Y mirar el infinito en su mirada tierna,
mirada de caoba y tierra mexicana.
Perfume de gerberas sobre su cabello,
carbón muerto, fuego ennegrecido por el tiempo.
Sólo las gotas del rocío en el viento
conocen su demonio interno.
Sólo las aves del campo le cantan
a su corazón de invierno.
Mis versos se hacen nada ante Usted,
vienen y van. Están a su merced
como capullos en pantano verde.
Nubes quieren, de lluvia celeste.
Notará que mis versos lo son todo para mí,
no los desprecies, deja que lleguen hasta ti.
-Vitoriano Mendoza-
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